Мне было семь лет, я в последний раз слушала рассказ бабушки о войне. Ей было восемь, когда она с мамой, двумя маленькими братьями и старшей сестрой убегали в лес от обстрелов, мама тащила ее за руку, они падали, брат потерял ботинок, плакал, но они продолжали бежать. В лесу был маленький домик с подвалом, куда бежала вся деревня во время обстрелов, они добежали туда вместе с ещё несколькими семьями. Звуки выстрелов не стихали дольше обычного, есть приходилось шкуры животных, отваренные в ржавом котелке, один ребенок погиб, маленький организм не мог переваривать такую еду. Но остальные выжили, они вернулись домой и ждали следующей атаки.
Это была моя любимая история, бабушка говорила про это, как про что-то давно забытое и от того немного светлое, я не понимала суть многих событий, о которых она говорила и радовалась новому интересному рассказу, а сейчас плачу.