Меня уничтожает мое знание о людях – о самом себе. Всё, что я говорю о другом человеке, о моем отношение к чему-либо, выражает лишь мое душевное состояние. Иногда, когда я злюсь, все мои мысли выплескиваются наружу. Сам того абсолютно не хотя, я раскрываю тайны. Свои, чужие. Прочитав книгу или пообщавшись с человеком, я начинаю говорить или чувствовать, будто это не я... Злюсь на тех, кто мне дорог. Добрею по ощущению к тем, кого не стоило бы и помнить. А это вообще самое интересное: девушка общается с бывшим, но постепенно начинает добреть к нему, и её чувства, она так думает, оттаивают. Неее, просто она общается с самовлюбленным. И это затягивает меня, как болото. Болото чужих скрытых тайн.