видимо у меня отсутсвует чувство юмора, но дарить человеку блять памятник и гроб?

Я ща историю наоборот задвину. Вполне реальная, подтвержденная всеми свидетелями. Значит, мой батя (когда еще не был моим батей) и мой отчим (когда еще и подавно не был моим отчимом) были лучшими друзьями и играли в одной рок-группе. Начало девяностых. Играли что-то типа Депеш Мод, только еще мрачнее, с подачи их вокалиста Витольда, который был каноническим готом почти за десятилетие до того, как это стало мейнстримным мейнстримом. Даже голос Витольда (есть старые записи) звучал как из могилы, не говоря уже о характере, постоянных чернушных шуточках, и привычке писать свои тексты на кладбищах. Лучше всего ему удавалось очень мрачно писать о своей зависимости от кофе, которого в те времена был дефицит, и если Витольда вовремя не подзарядить, то он мог целый день лежать на кровати, время от времент бурча, что скоро покинет этот бренный мир. Колоритный чувак, в общем. Сама история произошла на его день рождения. Пригласив всех своих друзей и однокурсников, и предусмотрительно отправив родителей подальше на дачу, Витольд вымочил сюрприз, которого даже самые близкие друзья, давно смирившиеся с его ебанутостью, не ожидали. Перешагнув порог квартиры, они увидели завешанные зеркала, накрытый стол, и священника, который отпевал Витольда. В гробу. Так мол и так, помер ваш друг, прямиком на свой день рождения. Хрен знает, где эта скотина достала совсем белую пудру в совке, и сколько времени он убил а грим, а выглядел в гробу вот прям как и полагается честному покойничку. Друзья хватанулись сначала за сердце, потом за бутылку, охренев от неожиданности, и не подумав, что как-бы в день смерти сначала в морг везут, а потом уж отпевают, да и отсутствие родителей было подозрительное, но шок, все дела, настоящий, красивый гроб (целый год небось на него копил), купились в общем, как дети малые. Начали пить водку прямиком из горла, как тут из гроба раздается "ну и хоть бы кто меня в лобик цемнул, так нет, сразу пить, друзья называется". Встал такой, подошел к ближайшей бутылке, выпил, бутербродом закусил и говорит: " Че аж на час опоздали-то, я чуть не уснул пока дождался". Короче, первым этого недоделанного пранкера двинул мой батя. Потом подключилась остальная группа, ритм-секция хороших синяков ему понаставила, умеют-магут. В общем, он тогда чуть по-настоящему не помер. А шо, гроб вон есть, костюм похоронный есть (только вот кровью заляпанный уже), священник есть (хотя оказался соседом дядей Васей, которого подобная чернуха не отпугнула, и он согласился за бутылку поиграть в похороны). Но как-то все разрулилось, и через час вся тусовка дружно бухала, а Витольд прикладывал куски холодной докторской колбасы к распухшему глазу и разбитому носу. Извинился, как ни странно, и пообещал так больше не шутить. Хотя оставался таким же угрюмым готичным чмошником до самого выпуска, только теперь еще и с кривым носом (принципиально не вправил). Сейчас живет заграницей, вполне себе заурядный дяденька. Жаль, что их группа распалась, ребята много чего могли добиться. Публика любит отбитых вокалистов :)))

На минутку представьте.Ваш ДР.Вы целый день нафуфыривались,убирались,готовили,накрывали стол.Вы молоды и энергичны,у вас отличное настроение.Звонок в дверь,открывете,вам заносят гроб и памятник.По мне так это ебанутый подарок,я бы даже нахуй послал

Херасе мажоры. На 18 памятник. Гроб хрен с ним, можно насобирать, но как в таком возрасте на памятник? Они по почке продали?