Моя мать — сложный человек. Все наше с сестрой детство кошмарила нас и строго контролировала. Нам нельзя было ничего, только учиться и смотреть в окошки на других детей. Если что не так, как она сказала, не так поставили посуду, не так помыли чашку — сразу скандал, оскорбления и угрозы. Ни о какой материнской любви речи не шло, мы с сестрой никогда не знали, что это такое. Я не винила отца в разводе с ней, так как понимала, что такой характер мало кто выдержит. Отцом он был хорошим и до сих пор им остаётся. Сестра сбежала из дома в шестнадцать в общагу колледжа, связь пыталась поддерживать, но после слов матери: «Чтобы тебя там изнасиловали и бросили, шлюха малолетняя», — оборвала с ней все связи. Следующая на очереди для расправы была я. Я была виновата во всём: и в её проблемах, и в погоде, и в том, что отец ушёл, и в том, что сбежала сестра. Разговоры, что все мы твари неблагодарные, со свету сжить её, святую, хотим, я слышала КАЖДЫЙ ДЕНЬ. Терпела я это до своих шестнадцати лет, пока тоже не съехала в общагу и не нашла работу. Мать живёт одна, я уже давно закончила учиться и работаю. Навещаю её и вожу ей продукты, так как она теперь инвалид и почти не может ходить. Характер у неё не изменился, всё так же всех проклинает, всех ненавидит, плюсом орёт на меня, чтобы я не надеялась отнять у неё квартиру. А я и не надеюсь, помогаю, потому что всё еще люблю её. Хоть и как мать она не удалась.