Конец 90-х, мне 5-6 лет. Папа и мама открыли свой первый успешный магазин, дела пошли в гору, и родители решили сделать ремонт. Чтобы мелкая я не путалась под ногами, меня отправили на дачу к троюродному дяде. Родители со мной не поехали, потому что слишком много ремонтных хлопот, но я не очень расстроилась — у дяди мне нравилось. Не надо в детсад, можно бесконечно играть с его псом. Скучать совсем не приходилось: мы собирали ягоды, грибы, ходили на рыбалку, и я даже "сама" варила уху на костре. Больше всего мне нравилось стрелять из пистолета по банкам: он был не игрушечный, а настоящий, железный, тяжёлый и шумный.
Так прошло лето, затем осень. Перед Новым годом приехала мама с сюрпризом: родители не просто делали ремонт — они купили новую квартиру. Мы попрощались с дядей, и я вернулась к родителям. Дядю больше не видела.
Будучи в старших классах, прогуливалась вместе с мамой по парку и заметила пса, ну, точь-в-точь дядин пёс. И впервые спросила маму: "А где же дядя?" Оказывается, он мне вовсе не дядя. Когда родительский бизнес пошёл в гору, на него сразу нашлись желающие. Начались угрозы, чем дальше, тем страшнее. Однажды нашу старую квартиру спалили дотла, пожар зацепил ещё две соседние. Повезло, что мы в тот вечер задержались в кино. Тогда родители "придумали" ремонт и спрятали меня вместе с одним из их телохранителей в деревне. Несколько месяцев прошли для родителей в страхе, пока претенденты на их бизнес не перестреляли друг друга на какой-то разборке. Когда появилась уверенность, что всё позади, меня вернули домой, от услуг личной охраны отказались. Тот дядя перешёл к другому предпринимателю, но не проработал у него и года: возвращаясь домой, получил битой по затылку — смертельно. За часы и 50 рублей.