Купили старый дом за городом, такой — с характером. Потолки низкие, полы кривые, но зато свой угол, свежий воздух, место под яблоню. Решили, что будем жить и параллельно делать ремонт. Гениально, да? Сначала второй этаж, потом переедем туда и займёмся первым. Всё логично. Муж сразу выдал пафосную речь: что он сам всё возьмёт на себя; что у него "своя система"; что он будет гонять рабочих, как проклятых, а я вообще могу расслабиться, «ты только деньги дай». Ну я и дала. И ещё дала. И ещё. На ламинат, на гипсокартон, на «мужика одного надёжного», на «ещё чуть-чуть — и всё». Прошёл год. Спим на матрасе. В смысле, всё ещё спим на матрасе. На втором этаже обои не поклеены, ламинат лежит в коробках, в углу пыльный унитаз, который «через пару дней поставим, честно». Рабочие приходят раз в неделю. Иногда просто попить чай. А муж теперь говорит, что ему мешает общее напряжение в доме и отсутствие поддержки. Чувствую себя спонсором проекта под названием «Ремонт моей мечты», где проектировщик бухает с прорабом, а спонсор спит среди гипса и голых стен. Я начинаю подозревать, что большая часть бюджета давно пошла в параллельную вселенную. Там, где пиво льётся рекой, а ремонт никогда не начинается. Пыталась навести порядок, но сразу получаю в ответ: «Ты мне не доверяешь?! Я всё делаю для нас!» Раньше смеялась над шуткой: «Сделать ремонт и не развестись — высший уровень отношений». А теперь не смеюсь. Потому что я на том самом матрасе. И уровень отношений — уже по горло.