Поймала себя на какой-то апатии. Какой смысл убирать всю квартиру, если через полчаса муж снова раскидает везде свои вещи, насыпет сахара на кухне, перевернет все вверх дном. Смысл убиваться возле плиты над приготовлением еды, если это все равно уйдет в мусорку, ведь он хочет питаться в ресторане. Смысл вообще быть тут, если он все свободное время проводит на телефоне с кем-либо или за игрой в приставку... Ощущаю себя просто стулом, который есть в квартире. Или вещью, купленной «для галочки», потому что у всех мужчин в этом возрасте она должна быть. Такое чувство, что проживаю не свою жизнь. Не на месте словно. Я просто работаю, убираю, готовлю. На что-то еще времени тупо не хватает, как и сил. Как и желания уже. Хочется стать кусочком пыли, залезть под плинтус и полежать немного там. Устала, может.