Жила себе тихо-мирно. Да, было у меня детство так себе: родители бухали, в школе я была изгоем, защищать меня было некому. Но я давно выработала простую стратегию: не трогаешь прошлое — оно не трогает тебя. Всё, баланс. И тут в мою голову пришла «гениальная» мысль: а не сходить ли мне к психологу? Запрос вообще был мелочный, с родителями и школой никак не связан. Но у психолога, видимо, своя игра. Пару хитрых вопросов — и я уже рыдаю, как сирота из телесюжета 90-х. Вспоминаю, как в пятом классе математичка чмырила меня за старые колготки перед всем классом, как родители раздавали подзатыльники направо и налево. И всё, крышка. Мозг теперь крутит бесконечный плейлист из моих унижений: школьные доски, драные тетради, пьяные рожи родителей и их «воспитательные речи». Жила же спокойно — ела, спала, не дергалась. А теперь спасибо психологу: ни есть, ни спать не могу. Короче, я хотела «разобраться в себе», а вместо этого получила шоу воспоминаний «лучшее из худшего». И вот думаю: мне снова идти к ней или просто послать её и обратно закатать всё это говно под асфальт и продолжить жить, как раньше.