Нас было шестеро. Компания городских мальчишек, приезжавших летом на каникулы в деревню к бабушкам и дедушкам. Я и Сашка были младшими, мне — девять, Сашке — семь. Все вместе на рыбалке, на длинной мостушке, уходящей с берега в реку. Сашка с нами, потому что с нами его старший брат. День к вечеру, решили идти по домам. Мы с Саньком были очень дружны, за разговором покидаем мостушку последние. Я замешкался со снастями и понимаю, что не просто не слышу голоса Сашки, а вообще тишина стоит прям гробовая. Обращаю внимание, что вместо моего младшего товарища в мостушке дыра. Я бросаюсь к ней и вижу прям киношную картину, как Сашка уходит ко дну, тихо и спокойно развивая своими русыми волосами. Картина яркая и завораживающая... Ныряю сбоку от пролома, добираюсь до Сашкиных волос, тяну их к себе, перехватываю его подмышки, всплываем вместе к воздуху... На берегу ребятам соврали, что случайно упали в реку. С Сашкой стали дружны еще сильнее. А через год Сашу убила молния.