20 июня было 15 лет как не стало моей бабушки. Глупая, страшная и нелепая смерть - пошла собирать зелёные орехи и провалилась в старый, прикрытый ветками колодец. 40 метров глубины. У спасателей даже троса не хватило, чтобы ее вытащить, почти полдня ждали. Я помню этот день так, словно это было вчера. Жаркий день, ведра с вишнями, и корзинка с зелёными орехами. Жёлтые цветы на длинных стеблях, лежащие на земле, старая изба, в которой давно никто не живёт. Тогда для меня многое закончилось. И осталась только память. Зато ее никто не отнимет.

Как много мы потеряли, перестав писать письма, телефонный разговор нельзя прочитать снова и снова

Я тоже после смерти дедушки нашла его письма моей маме... там он писал письма когда я родилась, когда родилась моя младшая сестра. Он был так счастлив в тот момент. А на письме я обнаружила капли от слез, наверное мамины...

В письмах осталась душа. Когда никуда не спешишь, смакуешь каждое слово, есть возможность подумать, что именно ты хочешь сказать. Вспомнил, как в армии написал 48-листовую тетрадь письмом.. Просто когда тебе говорят, что в письме чувство недосказанности.. Улыбаюсь.. Но всему свое время. Письма, дневники.. Память, какие мы были..