Зима. Деревня. Мне лет 10. Брат прибегает домой и говорит: "Там голубя из воздушки подстрелили (Семён, местный моральный урод, других слов нет, но история не об этом), крыло в крови. Я, быстро накинув куртку, в папиных калошах ринулась спасать птичку. Голубь, несмотря на увечье, довольно шустро от меня убегал, но я была упрямым ребёнком, гналась за ним через всю деревню. То ещё зрелище… И плевать было на взрослых, которые крутили у виска, не понимая, зачем мне это. Жил голубь у меня под кроватью до весны, ел всё, пил воду, много какал. А весной папа переселил его к курам. Голубь был всё так же пуглив, шарахался от нас, но так и жил в курятнике до самой старости.