Я пишу стихи. Нет, я не претендую на звание таланта или гения, просто знаю, что определëнный уровень я держу, пишу неплохо. Твëрдый середнячок. Всегда считала, что пишу для себя и только. Но, чëрт возьми, как, оказывается, я честолюбива! Самой мерзко и стыдно за себя, но после публикации очередного стихотворения в сети я могу по десять раз за день заходить и проверять наличие отзывов. Как правило, их очень мало, я же никак не пиарюсь... Но, боги, по какой-такой логике, если кто-то утаскивает мои стихи и присваивает себе, он получает более сотни сообщений с похвалой, восторгами и заверениями о нетленном таланте? Сижу, кусаю локти, завидую плагиаторам собственных стихов, которые уже расползлись по сети. Чувствую себя безнадëжной. Стыдно от этой потребности в одобрении. А дома отец, который всю жизнь заявляет, что я не сама пишу свои стихи и сказки, что я бы так никогда не смогла. И муж, которому просто не нравится поэзия. Плюнуть, что ли, на всё и просто больше не писать? Нет, не могу... Что за жизнь(