Мне 23 года. Весна. Два часа дня. Пакеты с продуктами оттягивают руки. Я беспечно захожу в подъезд, нажимаю кнопку лифта и понимаю, что не одна. Он стоит у меня за спиной, перегородив путь на улицу. Руки в карманах, взгляд исподлобья. Я не знаю, как он здесь оказался, но понимаю, что лифт — это конец. Поворачиваюсь: «Вы к кому?» Он бормочет что-то невнятное. И тут сверху раздаются шаги. Он разворачивается и убегает. По лестнице спускается девочка лет 10. Приезжает лифт. Дома меня трясет.