Моя мать — отдельный жанр безумия. Сейчас я взрослая, у меня свои дети, и каждый раз, когда я смотрю на них, в голове только одно: а что у моей было в башке, когда я была маленькой? У отца была любовница. Не тайная, не мимолётная. Прям такая, с расписанием. Мать всё знала, но развод — это же не по-семейному. Надо, чтобы ребёнок рос в "полной" семье. Ну, полной… треша и крика, если по-честному. Самое прекрасное начиналось вечером, когда мать "знала", где батя. Она брала меня за руку — не забывая при этом накинуть что-то из серии "пусть увидит, каково это ребёнку" — и мы отправлялись на выездной рейд к квартире той самой. Подъезд, звонок, стук кулаком, визги: — Я знаю, что ты там, выходи! Тебе не стыдно перед дочерью?! И дальше я, семилетняя, стою с глазами на мокром месте, и мне говорят: — Давай, зови его. Стучи. Говори «папа»! А у меня в этот момент всё внутри просто кричит: "ЗА ЧТО?!" И так не раз и не два. А по расписанию. Несколько раз в неделю, стабильно. Была у нас такая вот "семейная традиция". Пока однажды я не выросла и не сказала: "Всё, хватит, я в этом спектакле больше не участвую". И мать до сих пор считает, что я предательница. Потому что отказалась участвовать в её личной драме. Нарушила, так сказать, сценарий. Не "поддержала женщину". Сломала семейный флешмоб.