Каждый год у меня не тихая радость от начала грибного сезона, а легкая паническая атака. Всё из-за бати. Он идёт в лес, как в супермаркет со скидками: берёт всё подряд. Белый, мухомор, поганка, трутовик — да хоть пенопласт, лишь бы шляпка была. С детства помню наши грибные вылазки: едем в электричке, обратно возвращаемся — люди в вагоне переглядываются и шепчутся: «О, поганок набрали». А батя гордо несёт своё ведро и уверенно заявляет, что если грибы поварить часа три, они магическим образом станут “съедобными” и “полезными”. Я его “деликатесы” не ел никогда. И вообще считаю, что у него просто очень крепкий желудок или договор с грибной мафией. Но однажды ведь удача закончится, и тогда вместо грибной охоты будет скорый поезд до инфекционной или еще хуже.