Любовь

Перебирала недавно вещи прабабушки и нашла пачку фронтовых писем от прадеда. Они не были какими-то пафосными или высокопарными. Прадед просто писал ей, как пахнет минное поле после дождя, как скучает по дому и как мечтает снова съесть её штрудель. В последнем письме, перед тем как он, к сожалению, пропал без вести, он написал: "Тусенька, если что-то со мной случится, если вдруг я не вернусь, помни — моё сердце осталось на той лавочке у пруда, где мы впервые поцеловались". Прабабушка так больше и не вышла замуж, хотя претендентов, по словам её сына, моего дедули, было море. До самой смерти, даже когда ноги почти не ходили, она по утрам повязывала платок, подаренный прадедом, и ехала на маршрутке к той самой лавочке у пруда. Говорила, что просто сидела там, крошила хлебушек утятам и смотрела на воду, вспоминая любимого, иногда шепча ему слова любви.

Скоро в универ, но я не хочу туда идти. А всё из-за неразделённой любви к преподу. Ему 31, он кандидат наук, харизматичен и бесконечно красив. На его парах всегда интересно, ко всем обращается на "Вы" и всегда с уважением, даже к самым последним распиздяям. Я старалась привлечь его внимание, писала у него статьи и курсовые, пыталась разговорить его после занятий — но от него вообще ноль реакции, всё общение строго по учёбе. В последний день перед каникулами я сама проявила инициативу и сказала, что мне будет его не хватать, на что он строго ответил: "Вы мне этого не говорили, а я этого не слышал". Боже, как же мне было стыдно! Проплакала в туалете минут 20 потом. Мне остался последний курс, я точно знаю, что он будет у нас вести некоторые предметы. И как я этот год протяну, видя его каждый день, — не представляю.

Десять месяцев без инцидентов. А за последние два дня я разбил почти всю посуду в доме, прокусил руку до крови и сорвал связки. А всё потому, что я влюбился. Вот так. Человек после нескольких лет депрессии влюбился. Сложно адаптироваться к людям после стольких лет одиночества. Но я сделаю всё, что нужно, ради нашего с ней счастья.

Мне 24, ему 41. Люблю его так, как никого никогда не любила. А он что? Он женат. Мы провели с ним три месяца — самых счастливых для меня месяца, а потом я уехала, потому что не захотела быть для него всего лишь любовницей. Вот уже семь месяцев, как я потихоньку подыхаю без него. Многочасовые тренировки, сверхурочная работа не помогают. Можно осуждать меня, ругать. Только, может быть, мне кто-нибудь подскажет, как можно "собрать" себя после этого…